La huida

No tengo las mismas montañas
Donde la selva esconde el aroma
De mi amado trópico cruel que araña
Ni la pegajosa humedad me entrampa
En su piel de gotas de seda

Que me ata con transpiración de cadenas

Con sueños de concreto,
Con balas de pena
Con candelas de desencanto
Con una renuncia que quema

Y ME FUI

Quería ver otras estrellas

Pero el azul no es el mismo
Y a veces lloro de pena.


(Ytaelena López, 2009)

Violín-cero

¿Qué te pasa, madre?
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La nostalgia de untosos sabores

Del olor a sobaco de mi madre en un abrazo mojado por la tarde de trabajo que se pierde en un mercado,
como ahora el aire acondicionado de mi cárcel diluye los colores del sol por los cuales mi piel respira.

Desodorante de marca apática

Un vampiro de luz desfallece en la sombra


Y olores.