El Fetiche

Mi verbo es como la fruta verde
Que solo podemos comer
Salada.
Mi ojos son como bellotas de monte
A los que la luz intenta abrir con su filo
Pero nada.
De piedras de río está hecha mi piel
Suave hasta deslizarse...
Congelada.
Jugos fermentados por el deseo
Destila mi sexo pasado
Quisiera.
Yo
Soy la Galatea virgen,
A quien un loco enamorado creó
A quién el viento copuló
A quién los sueños tocan la puerta
Sin respuesta.

(YTA)